Um índio descerá de uma estrela colorida e brilhante.
Ele é nagual, hiperconectado, ela é tupinambá e cabocla. Ela fala com bichos e gentes de todas as línguas e brinca com robôs e admira pássaros canoros e drones silenciosos com puro encanto, porque puro encanto é sua medula. Índio, paira entre fogos coloridos que vêm do alto e os movimentos das terras, os fluxos das águas, com penas de pavão em suas mãos, pai/mãe/irmã de todos, toca telas e faz os mundos revirarem sobre dobras ainda desconhecidas. Ela não espera, ele tem esperança, ela não dá bola para o uso vulgar das palavras, porque as palavras, todas elas, com todos os seus limites, servem para alguma coisa – ainda. Ele aguarda, impávido como na canção, o grande silêncio que se aproxima. Apenas as ondas restarão murmurantes para ninar uma humanidade de pele frágil, recém-nascida, olhos semi-abertos, depois do aion no escuro, amorosa. Restarão as ondas murmurantes entre fronteiras de países, ninando multidões nos fluxos. As ondas murmurantes entre satélites e antenas, ninando conexões/sinapses nos ventos. As ondas murmurantes no vermelho quente sanguíneo, ninando pulsares lilases e pulsões de vida. Um murmúrio ressona ainda quase imperceptível, sob o manto de partículas em Pequim, sob o rugido covarde das barragens, das serras, sob a tagarelice geral do pensamento e das bocas e dedos desesperados nesse zênite. Extrapolaremos, o índio assegura. Eu sei. Acredito no que desce das estrelas.
1/1/16
Ele é nagual, hiperconectado, ela é tupinambá e cabocla. Ela fala com bichos e gentes de todas as línguas e brinca com robôs e admira pássaros canoros e drones silenciosos com puro encanto, porque puro encanto é sua medula. Índio, paira entre fogos coloridos que vêm do alto e os movimentos das terras, os fluxos das águas, com penas de pavão em suas mãos, pai/mãe/irmã de todos, toca telas e faz os mundos revirarem sobre dobras ainda desconhecidas. Ela não espera, ele tem esperança, ela não dá bola para o uso vulgar das palavras, porque as palavras, todas elas, com todos os seus limites, servem para alguma coisa – ainda. Ele aguarda, impávido como na canção, o grande silêncio que se aproxima. Apenas as ondas restarão murmurantes para ninar uma humanidade de pele frágil, recém-nascida, olhos semi-abertos, depois do aion no escuro, amorosa. Restarão as ondas murmurantes entre fronteiras de países, ninando multidões nos fluxos. As ondas murmurantes entre satélites e antenas, ninando conexões/sinapses nos ventos. As ondas murmurantes no vermelho quente sanguíneo, ninando pulsares lilases e pulsões de vida. Um murmúrio ressona ainda quase imperceptível, sob o manto de partículas em Pequim, sob o rugido covarde das barragens, das serras, sob a tagarelice geral do pensamento e das bocas e dedos desesperados nesse zênite. Extrapolaremos, o índio assegura. Eu sei. Acredito no que desce das estrelas.
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